Sin duelos, duele.

Los restos de amargura siempre quiebran la fascinación de los artistas con la que montan esa escena casi mítica que la masa aclama .
Artistas cotidianos que entre instituciones y lazos, circulan para hacer lo que creen que es el deber.
Cuantas deudas se acumulan en el tráfico de vida.
El dolor hace preguntas.  Difícil decidir si es un aviso para emprender una salida o solo es el inicio de un camino dentro del círculo en el que se corre sin parar.
Duele cuando caen los esbozos de deseo puestos en figuras tan prometedoras como lábiles en su decir.
La palabra tiene a veces un peso singular, quizás encadenada en el orden del tener/deber/cumplir.

¿Cargas por la culpa o culpas por cargar?

Dilemas que atraviesan las noches con amor.  Del que se encuentra a solas. Donde no hay  más remedio para el silencio que sincerarse.

(Des)Tiempo

La vida y la historia se han pensado en una línea imaginaria que las vuelve equivalentes.

Solo al interrogar el tiempo se puede pensar de qué historia hablamos al intentar nombrar la vida.

¿Mi historia?, “¿La historia?”. Revestimientos de lo que impacta la carne.

Sólo el presente posibilita la acción, amarrando a ésta a las dimensiones ficcionales con estatutos de pasado o futuro.

Diálogo implícito que se repite en relaciones, culturas, literatura... Discusión. Desplazamientos de lo irrepresentable.

Verdad: ¿Una y absoluta o varias disímiles y contradictorias?

Habrá una respuesta distinta ante cada nueva pregunta que se lance al mundo como un juego de apuestas en el que, por supuesto, no existe un árbitro para delimitar quien resulta ganador. Por lo tanto, las reglas de este juego reflexivo que desgarra la imagen unificada de la vida, se tiñen de agresiva competencia, fundamentada con posiciones subjetivas reproductivas o creativas. Su condición de posibilidad, será el ser hablante.

Hablar, o quizás discurrir en el campo del sentido remite siempre hacia otra dimensión. Un túnel subterráneo, un código o como pueda ser representada.

Sin embargo, en este juego, ¿escuchar es posible?

Escuchar (en tanto sea posible) remite a captar algo de aquello que escapa a la palabra del otro. Por tanto, desde el lugar que nos toca, solo tomamos vestigios de las vibraciones suspendidas entre frases, para leer, interpretar, o solo sentir. Efectos que marcan y enmarcan un encuentro entre dos seres (y entre ellos muchos más)

Partiendo de la materialidad se llega al núcleo irreductible de lo que se hace presente en las sombras. ¿Allí somos o dejamos de ser continuamente?

Así es que miro la vida como fragmentos de escenas que entretejen una historia particular. Un nombre y un modo particular de enfrentar lo ansiógeno de lo desconocido. Al mismo tiempo, ese desconocer se compone de los restos de la escena completa que vivimos solo en el presente y que dura sólo segundos, aunque se escriba allí toda nuestra existencia.

“Quizás cuando escucho tus palabras, investigo mi propia dimensión alterna. Así me distancio de todo lazo posible entre tu símbolo y el mío, pero desde la humanidad construimos el puente para pensar nuestra existencia”.

Tiempo para Ser. Interpelados.

Entre las alas de las oportunidades se esconde un orden ininterrumpido de la alteridad que se anida en una dimensión esencial, constitutiva. La misma no se puede representar sino a través de las manifestaciones equívocas, espontáneas o sin dominio consciente.

Furcios del ser.

La "no respuesta" no es equivalente al silencio. En la ausencia de voz, se agrieta un lazo que buscará signos para persistir. El silencio por el contrario, casi siempre remite a otras voces, que requieren ser oídas para que no lleguen a convertirse en materia prima, productora de “identidades en masa”.

El encuentro entre lo inesperado y lo convocado, envuelve una escena oscura con las luces del placer.

La noche, sin astros ni lunas no seria vista, por el temor a lo unánime entre la oscuridad y el ser. 

Este vacío existencial que nos aloja y nos reúne en un planeta de ficciones nos otorga sensaciones de libertad en la plenitud carcelaria de la ignorancia.

Nos une el no-saber. Si cambian las épocas, no es por la cercanía a la verdad absoluta (ideal dopaminérgico de las masas y la ciencia). Cambian desde la ignorancia, que multiplica sus maneras de nombrar los emergentes que captan nuestros sentidos. Aquellos objetos que sin nombre llevan al hombre al vacío, y que al ser nombrados lo llevan a la creencia de dominio y afán de poder.

De hecho ¿Emergen? ¿De dónde? O ¿desde cuándo?

Existir es danzar hacia la muerte con la esperanza de seguir viviendo.

Los cuerpos siguen, se siguen y cuando miran atrás, quizás se reconocen.

Allí donde una mirada saca sonrisas, el mundo deja de llamarse como tal, nace una metáfora, la muerte se resignifica y se vuelve imposible, se crea la ficción mas penetrante, el amor.

“El amor no muere” dice la nostalgia terrenal que sabe de la imposibilidad de lo eterno, pero se sostiene olvidando ese saber.

Los entretejidos sociales sostenidos en el tiempo son la proyección de ideales que inventan una danza y un registro para vivir.

De momento, aparecen nuevos ojos, nuevos cuerpos, nuevas voces y las respuestas son interrogantes, la duda se vuelve un medio para transitar los días y los nombres se resignifican. Nacen expresiones de vida que hacen infinito el instante de conexión. El tiempo vuelve a ser interpelado.

Al-mas (+)

Las almas están habitadas por los cuerpos del poder...
Poder amar, poder sentir cuando las cosas se rompen y el silencio es el único que sabe hablar.
Poder es accionar sobre lo que puja por ser y nadie se atreve a abrirle un espacio.
La incertidumbre de elegir sin conocer lo que puede resultar, es el delirio de una vida en la que todos estamos sujetos. De momento, nuestra rebeldía se hace física en los actos del orden de la repetición, de "lo mismo", de lo que "ya ocurrió" pero resucita en los nuevos modos de manifestarse.
Tus chistes, mis olvidos.. esa palabra no dicha.. los golpes.. la película que no elegí, las canciones que detesto....
¿Cuanto podríamos decir de los residuos cotidianos?
Restos del ser que se filtran en un sistema de gestión y organización en donde no le da lugar a las risas descontracturadas o a las respiraciones profundas porque provocan miradas punitivas o con suerte, alguna sonrisa de satisfacción por contemplar la distinción en los conglomerados urbanos.

Dejamos de percibir almas, para remitirnos al-mas (+) del mundo del consumo. Una sombra hambrienta se ha apoderado de los seres. Esos mismos que venden sus almas por complacer al tótem del "tengo que...", "quiero mas", "no es suficiente".
Un monstruo perverso e infantil. Con la mirada en el ombligo y la facilidad para sujetar a los hombres que con prisa y sin reparo responden a la demanda. Presos todos de la ilusión de estar incluidos por decir el "Si" que este gran niño exige cuando a través de leyes de mercado nos habla pidiendo atención.
Volteamos la mirada y nos compadecemos ante las miserias escondidas detrás de lo que tomamos como "ofertas" que siempre son demandas para que sigamos alimentando a los que no tienen hambre, a los que quieren comer-nos.

Despertamos en las resistencias.
Pensar distinto no siempre es suficiente... Hace falta encontrarnos en donde acontece lo inesperado.

Silencio insolente.

La época negra
De miradas sombrías,
Donde cada reseña
Eran palabras vacías.

Se transformó en la gloria
Con pausas absurdas,
De angustia notoria,
Y muchas preguntas.

Las utopías que anhelan
Mi vida perdida,
Rearman esquemas
De formas sin risas.

Tu alma se imbrinca en lo oscuro y caliente
Cuando sin mente, se oye mi fábula inerme

Es la vida que excita
Tu plácido ente,
¿se trata de logros?
¿O suerte inminente?

Vivir lo imposible,
Volviéndome gris,
O viento sublime
Que no tiene fin.

Los ojos que incitan
Complicidad en los actos
A oscuras terminan,
Rompiendo los pactos.

Creamos relatos, discursos y tratos
Donde el cuerpo no miente
Pero teme de a ratos.

El temblor, la caricia y las lágrimas
Se velan con baile, letras y ánimas .
¡No mientas, ni calles
Los versos que tramas!
¿Acaso conoces mis celos de almas?

Caes, ríes, mueres.
Eso sucede pensando el pasado.
El tiempo que crees
Jamás se ha inventado.

El silencio que anuncia
Verdades que marcan,
Sobre cada renuncia,
Lo cambios que faltan.

Te pierdes de a ratos
Cambiando las rutas
¿Será que no sientes mis caricias astutas?

No toques, ni manches
La sábana ajena
Sin dejarme que enchastre
Con arte tus penas.

Los cuerpos que crean,
Estaciones de grietas
Se miran y ríen
Por sus trampas secretas.

Una pregunta solemne
En la noche me asfixia
¿Podrás olvidar mi boca rebelde?
La respuesta no llega, me siento vacía
¡Al fin te encuentro, silencio insolente!

Vacíos y sus límites

Así, como cambian los amores,
Mi piel ha cambiado de color.
La sangre circula mas rápido cuando la ausencia se vuelve compañía.
De allí nacieron los versos que una vez recito mi llanto,
y las palabras que vociferaba el silencio.
¡Cuánta luz emana de tus sombras!,
¡Cuánta falta puede hacer una pregunta!, entre esos minutos de ignorancia donde sólo se sonríe al ver un ser puro habitando el cuerpo.
Cuerpos de vida que mueren para ser amados eternamente.
Muerte para adornar la vida que se cae entre los días por la falta de presente.
¿Que es eso que llamaron presente?
¿Cómo se puede nombrar aquello donde nunca se vive?
Quizás esa palabra, como símbolo, sea la única manera de experimentarlo.
Aquí y ahora. ¿Donde es eso?
El tiempo se perdió entre los conceptos, esos que enseñaron a mirar un mundo ficcional que necesitamos llamar real.
No somos, nos forman para que dejemos de ser. Y somos en la duda que denuncia la mentira o él velo de la inconsistencia.
La fragilidad del ser se convierte en lágrimas, cuando el sueño, la irrupción, o el amor inesperado nos interpela para caer a los abismos superadores.
Vacíos: son los viajes del poeta, la magia del artista, la inspiración del que escribe. Es la casa del que vive. De aquel que muere en aquel mundo prestado en el que nos hicieron nacer.
En el vacío se renace o solo se muere. El arte o la muerte son los límites, y los matices intermedios, remiten a lo contemporáneo del origen. Casi siempre difuso, casi imperceptible, casi inalcanzable. Pero latente.
Así, como cambian los amores
Mi alma pinta un nuevo color.

Huellas para ver.

¿Cuántas palabras fueron necesarias para aprender a mirar?
Siento que miro y busco las huellas aprendidas y su ausencia me despierta el frenesí del no saber.
Solo el arte enseña a mirar con otros ojos. ¿Qué es el deseo sino un invento sobre un empuje innombrable?
Los tiempos de ver suelen complejizarse en la inmediatez.
El amor revestido de una imagen ideal cae por sí mismo. No tiene apoyo. No se manifiesta en libertad.
El amor anudado a la duda constante también se estrangula e intenta 'regularse' o 'reglarse' como respuesta a lo doloroso de no poder crear.
El amor que se reinventa, logra superar las barreras culturales y esperadas por aquellas miradas cerradas que buscan lo conocido en la diversidad de la existencia.
El cuerpo tiene un final porque es un exceso eternizar las sensaciones.
Es un exceso pensarnos eternos y enmarcar las experiencias en los planos del 'para siempre'. Es una mentira.
¡Cuánto nos seduce mentirnos ante la angustia de lo real!
A propósito, el arte hace ficción mientras desmiente, permite la aceptación de lo repudiable para no elegirlo (ni repetirlo).
Recubre los dolores mientras atraviesa las heridas dejando nuevas huellas.
Y... ¿Qué es el amor, si no es un arte?

Huracanes egocéntricos.

Construyo senderos que no tienen nombre y sus formas cambian como los colores de un mandala según los deseos del pintor.
Me armo de nuevo entre los equívocos que asustan y a la vez revelan mi herencia, mi nombre y mi ser.
Le temo al futuro sólo ante la escasez de recursos para armarlo desde el presente.
Me regalo suspiros profundos pero cuasi imperceptibles en el compás posmoderno que gira a mi al rededor como un huracán.

►Hemos construido un mundo de huracanes, con sujetos en el centro de cada uno de ellos,  que no pueden hablarse entre sí, porque no hay voz que se escuche entre tanto ruido. Nos perdemos entre vientos y nos encontramos en sueños, en lejanos momentos de sensibilidad, y en miradas que apaciguan cualquier dolor latiendo en el pecho.
Es amargo pensar en la nada que nos rodea y nos amenaza con borrarnos.
Somos huellas en un mundo de preguntas.
Vivimos para construir un recuerdo para alguien. Un recuerdo que saque sonrisas que haga llorar de felicidad.
Pero entre los días en que nos cruzamos, no paramos de hacer silencio, se nos traba la palabra creadora, nos inhibe la razón.
"Te amo pero no tanto como para escucharte"...
"Me importa tu existencia pero no tanto como para convertirme en aplausos"...
Son frases del orgullo popular que se respira con tan solo abrir las ventanas (¿las virtuales?, ¿las que viven en redes sociales?, ¿las múltiples opciones que están para ofrecernos inercia voluntaria con tan solo un clic?).
Susurros que aplastan los viajes simbólicos que solo se viven a través de los cuerpos que pueden resonar entre sí. Cuerpos que causan un antes y un después. Cuerpos del acto.
La vida es el pasaje hacia lo que quieras ser para encontrarte de nuevo.
Vivir es aprender a morir un poco entre los cambios, los amores, y las elecciones que definen los "ahora".
"El pasado siempre fue mejor" es la ficción espectacular (y especular) que nos inventamos para dejar de hacer (y pensar) el futuro. Porque soportar la angustia de ver que los ideales se rompen,parece ser insoportable al punto tal de que es mejor romper(nos) los planes, los papeles y las historias de aventura, para reproducir lo que una masa pudo dictar como "normal", ansiando quizás los atisbos de felicidad que se le caen a los momentos espontáneos, esos que vivimos sin querer y con un margen reducido para sentir porque encontrarnos con lo que deseamos nos llena de terror.
Nos volvemos mendigos de la nada y nos vaciamos de deseo para que alguien nos convoque y nos aloje donde nunca quisimos estar. Y cuando abrimos los ojos, suele ser demasiado tarde, porque éstos solo quieren cerrarse y no mirar nunca jamás.

Ojala puedas sentir tu vibración cuando amas sin la espera de ocupar el lugar del centro. Porque el único centro que nos vacía es el ojo negro del huracán, aquel que nos deja sin bordes ni envolturas y nos aleja de ese otro que alguna vez pudimos amar. Ese huracán se llama ego◄

Amor limitado. ♥✋

La liberación sublime se da en la fuerza del acto. Aquella instancia que demarca un antes y un después.
La solitaria vida da miedo cuando no estamos dispuestos a vivir el arte de tomar distancia. Contemplar y apreciar la inmensidad que existe entre los cuerpos permite amar. Amar con límites.
"¿Límites? ¡Pues así no se puede amar!"
Esas voces corren por los pasillos conocidos a los cuartos cercanos de colores siempre grises.
Los límites demarcan las pausas y el ritmo de las caricias entre los cuerpos. Aquellas emitidas con palabras y con la gestualidad mas arcaica que genera el romance como ficción. La ley que delimita un encuentro y que prohíbe o convoca la acción, permite el placer que da él invento de intercambiar sensaciones.
El amor entre los límites del tu y yo que somos juntos pero no dejamos de ser con causas disímiles.
Aceptar que la causa u orígen de nuestro ser habla idiomas distintos permite vencer la primacía ficcional del "somos uno" que desencausa la causa que opera como energía vital, convirtiéndola tal vez en instancia perdida que lo que pierde es la vida.
Somos en los besos, "los imposibles" que quisimos vivir y que nunca podremos tener.
Somos en las miradas que nos prestan nuevas imágenes de nosotros para interpelar nuestras estructuras.
Somos en los actos que con el cuerpo deseamos y con amor realizamos para simbolizar lo que nunca nos podremos decir.
Somos la noche tibia cuando el mundo se vuelve al fin lo que pensamos porque ya no estamos solos, pero disfrutamos la soledad.
Somos en la aventura de elegirnos aun sabiendo que alguna vez llegara la instancia del adiós que tiene como incógnita si es solo un paso o un "nunca más".

.Artefactos sin arte.

Cuando el alma se pierde todo lo que rodea al cuerpo parece carecer de sentido.

Pero el vacío ¿conduce hacia algún rincón que nos causa dolor?

Quizás antes, allí mismo, había sonrisas que dejaron de ser gratuitas.

En ese intento de comprar "lo feliz", pagamos con nuestro cuerpo, con nuestra fé y con las palabras.

Después del costo, muchas veces conseguimos pequeños momentos de gloria, sin mucha luz.

La gloria que queremos comprar en esta vida mercantilizada, suponemos que se encuentra en un podio inalcanzable,

Planificamos así, mil formas de matarnos y consumir nuestras energías para alcanzar la ansiada garantía de plenitud. Alcanzar ese "Bien" que unos pocos consiguieron dejando inactiva su esencia, para venderla al mejor postor.

Que bueno es entonces que algo nos duela de vez en cuando para recordar un poco que hay cuestiones que salen del círculo comercial. 

Aprendemos que el "costo-beneficio" un millón de veces deja de implicar dinero.

Duele pensar nuestras vidas anestesiadas por los discursos imperantes. Lo utilitario se desplaza por las sendas del recorrido y las decisiones que las moldean.
 El tiempo (que rige hoy), si no es útil se vuelve en contra. Nos perdemos. Nos sentimos por fuera de una realidad, solo por desprendernos de momento, de la absurda fantasía al servicio de la repetición de símbolos prestados y aplastados que ni siquiera nos conmueven.

¿Cuál fue tu ultima elección? de esas con las que uno hace metáforas. Esas que anudan el alma a lo que llamamos vida. 

Ahí no hay dinero que valga. El dinero no crea; sólo circula.

Se nos caen las imágenes de fortaleza cuando recordamos lo humano que es equivocarnos. Y hoy,  nuestros errores son condenados por los defensores de la perfecta farsa posmoderna donde parecemos artefactos desabastecidos del sentir, de una esencia o de nuestro ser mas profundo.

Quizás nos convertimos en esas imágenes vacías, en dos dimensiones.
 Nos falta una dimensión mas para entender que portamos sentimientos para conmover los lazos y encontrarnos de nuevo en las miradas.

Nos miramos y escuchamos mediatizados por los inventos tecnológicos que nos acercan si primero hemos tomado distancia.

He muerto luego de reconocer mi ausencia en la red vital que me alojaba. Ausencia por exceso de presencia. Ausencia por ego-necesidad. Ausencia que necesitaba. Y así morí junto con mis sueños de completud, unidad y soledad.

Volví a nacer en el contacto; escuchando las voces que siempre clamaron por atención. La que no supe identificar mientras clamaba por la mía.
Revestía la salud de incoherencias para escenificar la falta de encuentros con amor.

El amor hace ceder un poco de vida a quien se merece la mirada y los sueños concretados en palabras que construyen nuevas formas de vivir.

Dónde falta ese amor, recuerdo la muerte y entonces... aprendo a crearlo.
   

La puerta abierta del Caos.

¿Cuándo se está listo para él cambio?
Nunca y siempre.
Siempre, porque nacimos para cambiar y nunca, porque el miedo nos inunda ante el registro de la perdida y de las mutaciones.
Registro que nos lleva hacia la pregunta que engloba al resto de interrogantes ¿Hasta cuándo?
La vida es finita. Y saberlo nos tortura, nos arroja a la difícil tarea de aprender como sostenernos en el deseo.
¿De que está hecho el deseo?
Quizás de las palabras que nos han regalado la existencia.
Esas, que al atravesarnos dejaron huellas.
Palabras de amor o palabras que duelen.
Las mismas se esconden en el hueco de nuestros absurdos.
Irremediable causa perdida pero siempre buscada, que se proyecta por segundos en esos momentos en los que llegamos a dudar si la magia existe.
La magia. Que gran cosa. ¿Cuánto mas iremos a inventar para sentirnos completos?
La unidad es una representación efímera que conforma un fantasma con temor a la falta.
Hablamos, miramos y oímos un mundo en caos con su velo de civilización.
Las guerras comienzan en el pensamiento y este empuja los cuerpos a una revolución.
 La muerte impacta la sensibilidad de aquellos débiles que no supieron unirse en contra de aquellos poderes que arrasan, que torturan y que silencian.
Entonces, se nos escapan las lagrimas y nos aprieta el pecho de tan solo sentir que alguna vez podemos dejarnos, así como dejamos a los otros, Aquellos que mueren lentamente en el olvido de lo cotidiano.
 Así, construimos la posibilidad de irnos del "nos" del "ser" y del "aquí".
El llanto solo brota del alma que no encuentra palabras para mostrarse viva, porque las escenas fugaces del fin nos atormenta con preguntas que no queremos responder con sin-saberes.
Miramos las cosas en su entretejido secuencial de encuentros, con besos, caricias, miradas intensas y sonidos extraños, que se codifican para simular la comprensión sobre lo que a todos nos angustia: ¿Qué sucede detrás de los cuerpos hablantes? ¿Qué intento sostener mientras me alejo del presente que nunca puedo alcanzar?
Los cuerpos transmutan según las capas de tiempos lógicos que hemos creado. Tiempos de ver, de comprender y de concluir.
Espirales temporales que configuran un saber propio. Saber que ocultamos por temor de que, al revelarlo, deje de ser nuestro. Sin dudas olvidamos siempre cuestionarnos si alguna vez... "¿algo fue plenamente "mio"?".
Y otra vez registramos el caos. La puerta está abierta. Quien espera es el arte.

"Que el arte te muestre la vida". C.M.

Palabras y su esencia: tocar el cuerpo

Movimientos de apertura.
Una palabra puede remitir al mundo vacío de exploraciones y cubierto de ficciones.
Una palabra que toca el cuerpo y le permite el llanto, la risa, sentir lo real.
¿Pero qué escuchamos cuando ésta llega a nosotros?
En esa instancia la hemos transformado.
Ya no quiere decir solamente un sentido sino que remite a múltiples sentires.
El alma se moviliza desde el lenguaje.
Ese que un día configuro el cuerpo y le puso un nombre. Dándole vida a la carne con la imperiosa caricia del deseo.
Y así fue que el tiempo ha quedado a un lado, porque aquello que habita los cuerpos no sigue su lógica.
Los amores y los duelos atravesaran la historia e inventarán un tiempo nuevo.
Esos que, paralelos a lo cotidiano, se asoman para relatarnos que los hábitos y rutinas que tanto nos sujetan no callan la voz que se quiebra para ser vista.
La pregunta por aquello que mueve o que quizás paraliza, abre un espacio. Brecha subjetiva que no viene a mentir sino a revelar.
Las máscaras se vuelven transparentes ante el empuje de lo sombrío que lucha por hacerse ver.

Suicidio Social

La realidad se compone de manera subversiva. Irrumpe sobre lo real y se configura en un entramado, una mezcla de sentidos.
El golpe que impulsa al vacío viene ante la irrupción de lo real. Justo en el instante en el que aquello primitivo toma al sujeto, a la sociedad o al fragmento de seres y desgarra  las conformaciones sublimadas, hechas de renuncias en pos de beneficios colectivos.
La violencia del odio, la envidia, o el maltrato se esconden detrás de los actos cotidianos que se naturalizan detrás de una certeza irrenunciable.
El sometimiento de las voces imperantes logran un borramiento de susurros que intentan hablar para enfrentar la masa. Para vencer las ataduras de aquellos acuerdos implícitos con el feroz mandato epocal.
Robar, matar, violar, silenciar, acosar, abusar, exceder, dañar, dejar de amar. Son las causas del retorno del vacío. Son el vacío escondido detrás de las causas. Son versiones del abismo donde se precipitan la creatividad y el arte.
Y aquellos que sienten el miedo corriendo por cada órgano son las victimas de lo indecible, y de la muerte, aun cuando aun perduran las palpitaciones y la respiración.
¿Hasta donde va a llegar nuestra inacción? Hasta que en el juego de poder, recuperemos ese que nos pertenece. El que con caridad, subastamos por un poco de inclusión.
Sin decisión todo sujeto, se sujeta mas al amo.
Esa penumbra interior que hace temblar los cuerpos, haciéndolos llorar, desconocer los porqués y quedar en silencio, es la angustia, aquel motor que no dejamos arrancar para inyectarnos sonrisas rotas que hablaran de muertes silenciadas.
El acto heroico que salva la tierra es el ideal construido por diversos mitos. No intento abogar por su consecución. Solo intento interrogar lo que nos hacen, lo que nos dicen los Decires supremos que hoy recorren nuestro ser. Aquellos que nos hace contemplar las cosas en particulares perspectivas.
Ante el robo de la vida es preciso, robar la injusticia a aquel que intenta quedar impune. Logrando subjetivar lo que se fracturo con el abuso de poder, con la violencia del débil, con la alegría del perverso puesta a favor del dolor.
El contraataque siempre sera un símbolo que constituya una metáfora justo allí donde ardía el fuego mortificante del suicidio social, aquel configurado por goces que matan a una nación, a las tierras y a lo hondo del alma humana.
Sin creer que existe un cambio, vendemos la fe por la obediencia ante el "Dios negro" que solo intenta quitarnos las causas para elegir en que creer.

Acto puro.

Cuanta confusión con respecto a los actos.
Actuar es una decisión, pero pocas veces se encuentra libre de ataduras.
Ataduras al pasado, uno que no ha sido historizado y se repite en forma brusca, casi mágica, en los días.
...un momento...
¿Es un logro estar aquí o fue una consecuencia de saltos repetitivos que desafían el tiempo?
¿Es casual o es causal?
Aún en la incertidumbre, es necesario el acto puro. Que remite a un "mas allá" de los fantasmas que sueñan y piensan.
El acto puro es la invención. El comprender que todos los elementos de una pintura se aprecian en su particularidad. Esos elementos son los que recubren la unidad y lo indiferenciado con la distinción de lo nuevo, lo singular, aquello que perdura solo si confronta a lo real.
No hay nada nuevo en tu ausencia cavilante. En la lejanía de la fantasía que describe deseos, esos mismos que no pueden realizarse sino en sueños.
Acto puro es en si mismo un reencuentro con la vida que siempre es nueva aunque inventamos el modo de que parezca siempre igual, sistematizando elementos para que las horas sean las cárceles que tememos abandonar.
Acto puro es realizar lo que las palabras poco pueden contornear aquellos huecos que han roto ese interior desconocido pero siempre parlanchín.
Sin efecto me han dejado, los amores que se caen del deseo de realizar. O realizando en otros tiempos los deseos de los que solíamos hablar.
El efecto siempre vuelve gracias al sueño hecho acto revestido de palabra hecha verdad.

Vuelta sobre sí.

Detrás de una duda -y junto con su revolución- existe la libertad del Ser.
Impulso intempestivo que orienta a la novedad.
¿La finitud humana se inmortaliza?
La muerte es un irremediable acontecer para los seres habitantes de esta Tierra. Pero... ¿Cómo opera el tiempo a través de ella? Pareciera no tener sentido pensar siquiera en esta cuestión.
Romper la lógica tradicional implica un contrasentido.
Si desconocemos la posibilidad de un tiempo fuera de la vida ¿como es posible identificar que siempre hemos vivido?
Para mayor claridad ¿qué de nuestro tiempo nos certifica la vida?
Quizás la repuesta sea nuestra condición de humanidad que, percibe solo las versiones animadas que habitan un espacio, y entierra los finales tras el velo de un ritual.
Existir y vivir son un complemento que vela lo real, aquel impulso, hacia -muchas veces- una instancia límite. Empuje a un más allá de la regla, habitualmente llamado exceso.
Un "sin mas" que provoca angustia:
Sin más decir...
Sin más amar...
Sin más vivir...
Reproducciones, vacíos y pérdida.
Esto nos remite a una reflexión fundamental ¿Cuantas modalidades de vida atraviesan la existencia?
¿Que advertimos en nuestro actuar y que olvidamos?
Las molestias o incomodidades que generan las diferencias, los espacios, las pausas y discontinuidades, nos remiten a un estereotipado ordenamiento de lo social en lo interior. Sistema que nos hace hablar antes de que nos interroguemos acerca de lo que decimos,
Interrogarse. No hay naturaleza en ello. Observar con asombro, o escuchar con atención es algo que parece surgir ante lo extraño, pero cuestionarse, es un salto en la razón. Es abrir una brecha en donde se crea la duda por aquello que captamos en el entorno. Es conectarse con la novedad, y no de forma pasiva.
Sin embargo, me remito a una inquietud: ¿Quien habrá inventado la primer pregunta?
Quizás aquel que escucho el ruido detrás del orden lingüístico, quizás aquel que se distanció de su actualidad para inspeccionar lo extraño que es pensar, siendo que pensamos casi sin consentir esas voces que nos hablan desde las profundidades cercanas que nos habitan,
Pensar es conocer, si logramos escuchar la "voz núcleo" que origina lo que conocemos como ideas.

Preguntas y metáforas

El conocimiento se halla agazapado entre las manifiestas intenciones de saber o explorar aquello sin nombre, y la pregunta.
Deseo e interrogantes.
Saber, sin embargo, no implica solo nombrar, sino transformar "sujeciones".
Los postulados que no remiten a la duda, abren camino a la contemplación de un sujeto.Entrampado o sujetado por la historia que le dió forma. Estos "saberes ciertos" -por su aspecto de certezas- invitan a la reflexión del filósofo y del poeta a emprender su viaje creativo. Lleno de preguntas y metáforas.
Es por ello que el tiempo es tambien sujeto. Remite siempre a un orden y a un convenio para estipular modos de humanidad.
Y detrás de ello ¿que? Lo abstracto (y por ello contemporáneo) de la existencia que solo puede simbolizarse en producciones subjetivas. De sociedades sujetas a leyes, sujetas a principios, sujetos al origen, sujeto a la vida misma que interpela desde lo real a lo establecido por "sentidos y verdades" que conforman (y esconden) una historia particular, la cual cada tanto se revela en la invención.
¿Que es crear sino revelar la historia? Foucault lo sabía explicitar quizás mejor, cuando hablaba del esfuerzo arqueológico de conocer el orden que habita a las palabras y las cosas.
Hoy, tras capas de historia y evoluciones epistemológicas y artísticas, seguimos transitando sobre nuevos desafíos que remiten a lo arcaico del hombre, no como concepto, sino como ser. Siempre en búsqueda de lo que no comprende, contradictorio por ser un fenómeno que sorprende a la ciencia y trasciende las experiencia. ¿Qué es el hombre en si mismo? ¿Qué era antes de nombrarse como tal?
Quizás solo desde la heterotopía podamos responder sobre nuestras raíces. El problema radica cuando dejamos de indagarlas.

Caminar...

Un paso hacia adelante...
Y la mirada temerosa se pregunta por la ausencia.
Sin dudarlo, es un reflejo del vacío que rebota en lo interior.
Un paso hacia adelante...
Y la respiración toma un ritmo diferente, ese que entre cortándose, señala un lugar nuevo.
Un paso mas..
El mundo sigue y cambia pero el amor por lo invisible sigue intacto y al fin puede crecer.
Un paso de deseo, con fe y coraje...
Irremediable durante la noche pero cargado de sentidos que intentan sorprender.
Un paso mas hacia lo lejos...
El miedo se vuelve nostalgia y las razones del trayecto se vuelve causa para el retorno.
Una pausa y un silencio...
Permiten comprender que la distancia es necesaria y que el encuentro entre el pasado y lo actual convergen en lo contemporáneo.
Un camino por vivir..
Con valentía y con la única certeza de que él mañana tiene caducidad y solo se puede emprender las oportunidades mientras perduran ante los sentidos. Mientras las risas se escuchen, las miradas convoquen y los besos se sientan.

Misterio

La pasión por el misterio constituye otra gran contradicción: escapar de la verdad construyendo su anverso, que no es la mentira sino lo mítico.

¿Qué es la verdad? ¿Aquello que por anudar coincidencias se atribuye como cierto? 

El transitar por la vida se vuelve una construcción de verdades que alojan a estas coincidencias para sentir lo estable dentro del inconstante e inconsciente ritmo del cambio.

Es un vacío enorme vivir sin verdades. Pero para ello, el misterio viene a velar las "historias a medias" que inventamos para creer y transmitir nuestros orígenes.

El comienzo en todo se vuelve ulteriormente un mito.

Y el lenguaje viene a representar un símbolo creador que permite que todo suceda. Que lo humano sea impredecible, que escape a la ley natural y rompa sistemas de predicción. 

Sin el misterio, eso que nos envuelve y tantas veces nos desorienta, no habría acto vital que porte deseo.

Amamos la búsqueda y nos aplasta la verdad absoluta.

Aquel que todo lo sabe suele ser el que más sufre, sufre por no entender que lo que conoce, lo aprendió del "sin-saber", y aunque lo sepa, sigue sin comprender cómo se emplea para vivir. Sigue buscando en otros saberes, sin profundizar en las verdades absolutas que cree tener para su riqueza personal.

Los obstáculos epistemológicos que Bachelard supo plantear, son el trampolín para despojarnos de lo absoluto y darle lugar a la duda, que habita en el misterio.

Las certezas absolutas enferman la grandeza de la mente: nacen los estereotipos, los prejuicios, las sentencias y los pozos negros que estancan la creatividad.

No se sabe que es vivir, pero transitarlo es una obra interminable de preguntas.

No se sabe el surgimiento del lenguaje, pero aparece como la voz de un otro que nos pertenece para acompañarnos en el tiempo.

No se sabe si el universo tuvo un sentido al crearse, pero hemos creado mitos sobre los sentidos universales de existir.

No se sabe del después, pero inventamos futuros presentes en la proyección de los sueños.

No se sabe que es desear y desde dónde lo intentamos, pero se vuelve el motor de la vida para cuando el misterio se devela y el vacío aflora sin piedad.

Y aunque suene absurdo, la duda sabe como conducirnos en el camino de lo desconocido, nos invita a la pausa precisa para interrogar lo absoluto y nos contiene para no sentirnos desalojados de una creencia, sino para involucrarnos en debatir con ella sobre otras certezas. 

Así los bloqueos de vuelven puertas y los miedos desafíos.

Saberes de fácil olvido.

Si entre tantas puertas abiertas a lo imaginario se escapan los símbolos, las caidas seguro hablaran de nuevo.

Si en los momentos de crearme elijo crear para otros, los paisajes sabrán de mis mentiras.

Si entre tantas bellas palabras se pierden los hechos silenciosos, el arte habrá muerto.

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Cuán facil es vivir entre los mundos anécdoticos, los recorridos inexistentes, los paisajes soñadores y con el alma bailando sobre una cuerda de esperanzas.
Fácil, y doloroso a la vez. Porque no espera, porque la fantasía se impone como urgencia y transforma los sueños en deberes.

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Rápidamente podemos lidapidar al amor y a "Eros" en un mundo sin fasis. Carente de palabras para significarlo y de simbología creativa para renovarlo.
No hay amor que nazca fuera de una mirada contemplativa y cercana. Esas que exploran sin miedos otro Ser.

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La forma de mirar suele ser un arte que pocos se aventuran a recorrer. Mirar es hacerse cargo de sostenernos fente a un otro que indaga y responde desde otro lugar, otros mundos, siempre interpelando una verdad hecha misterio.

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Un dia termina y pueden haber sido miles de vidas en un tiempo que limitamos para no pensar que se acaba. Cuando en realidad lo que se acaba es el vivir. 

El primer paso del cambio

Posiciones subjetivas que definen una historia. La demarcan y cambian finales.
Estar y ser como 'se puede', es una recurrencia en este mundo donde las desilusiones convergen con la falta de ideales posibles.
Siempre hay batallas que no se quieren escuchar y por lo tanto se repiten. Si es que se logra vivir para, al menos defenderse de ellas.
Pero ¿hasta cuándo se puede escapar de una verdad?
No hay cosa mas insistente que la verdad.
O.. Quizás si existe una alerta mas potente, la angustia. Una fiel compañera. Presente ante deseos no movilizados y represiones de decires inconclusos que fueron marcando un camino en lo inconsciente.
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Posiciones subjetivas que fonan mucho y poco transforman, se vuelven parásitos cómplices del deseo mas fuerte de destrucción.
'Aquí y ahora' teñidos de 'ayer por siempre' son los que devuelven una mirada aterradora hacia la nada. Porque cualquiera sea el destino que se quiera ver. Se vuelve 'nada'.
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Movimientos subjetivos son las voces escuchadas. El reconocimiento de lo propio entre los modos prestados de ver y sentir la vida.
Cambio de posiciones subjetivas que permite delinear una verdad que fue oída, haciendo eco y generando ondas expansivas del deseo.
Construcciones e inventos que muestran vida.
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¿Y el primer paso?...
... una pregunta.

Compulsión a la repetición (El valioso invento de Freud que vive en nuestras letras)

La pregunta constante sentencia y erosiona la razón.
¿A dónde y cómo mas debería Ser?
Detrás de las causas se hallan los amores.

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Si despertar fuera fácil, nadie tendría miedo de no hacerlo.
No hay razones para permanecer pero existen las necesarias para irnos. Siempre así, es el salto al abismo.

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"Los atardecer sin contemplarse jamás existieron", podría decirle el hombre al cielo. Cuanto egoísmo detrás del deseo.
No siempre detenerse es dejar de avanzar.

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Cuando nos alcanza el miedo, ¿Lo deseábamos o necesitábamos?
Depende de la acción que sostenemos justo en el momento de entrar en pánico.
Desconectados por lo irracional volvemos al vacío que perjuramos no repetir.
Es que esa irracionalidad viene a hablarnos de lo que anhelamos y no somos capaces de construir

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Que pase la vida y el tiempo pero que no pase un segundo sin buscar de nuevo el amor.

Del "uno a uno" al amor

"Déjame que el enlace de dos almas fieles
No admita impedimentos.
No es amor el amor
Que cambia cuando un cambio encuentra,
O que se adapta con el distanciamiento a distanciarse.
¡Oh, no!, es un faro eternamente fijo
que desafía a las tempestades sin nunca estremecerse;
es la estrella para todo barco sin rumbo,
cuya valía se desconoce, aun tomando su altura.
No es amor bufón del Tiempo, aunque los rosados labios
Y mejillas corva guadaña sigan:
El amor no varía con sus breves horas y semanas,
Sino que se afianza incluso hasta en el borde del abismo.
Si esto es erróneo y se me puede probar,
Yo nunca nada escribí, ni nadie nunca amó" (William Shakespeare)

Nacemos y morimos solos... Viejo refrán.
Pero ¿a dónde se escapó la vida que le falta a ese verso?
Vivimos atravesados por un sin fin de soledades. Que solas no pueden porque nacimos para atravesarnos. O lo que los atraviesa nos señala formas de "nacer"
Soledad para contemplar...
...Compañía para construir, para dejar ir los los viejos mitos construyendo nuevos.
El Ser es la luz proyectada de diversas maneras a través de cada persona que nos toca el corazón y nos compaete un poco de historia.
Somos un pasado potencial y ¿Qué es lo que hacemos con eso?

Vivir, de momento, se vuelve un fugaz "darse cuenta" de que aunque partimos, nunca llegamos del todo.
Donde hoy sentimos, mañana hay transformación

La fuerza del alma no tiene fin.
Pero la vida en soledad es un viaje inexplorado.
Los nuevos mundos nos hablan con señales individualizadas, el "uno a uno" se refleja mucho en nuestras calles.
¿Donde quedaron las miradas cómplices y los abrazos profundos? No muy lejos para aquellos que al pensar en el amor sienten calor en su sangre.
La vida es encontrarse a través del encuentro con otros. Sin aferrarse a los cuerpos que solo son llaves para conocer.

Del otro lado de la vida ... No hay otro lado mas que el hoy.
Y si vivir es amar, el amor no cambia con la vida sino que es posible vivir de muchas formas el amor.

Donde no estés no te dentengas.

Donde no puedo estar, mis canciones conocen otros rumbos y aprenden otras melodías.
Los "siempre" existen en el único mundo donde son recibidos: el del deseo.
Pero nos vamos. Nos acabamos. Dejamos de decir.
Una elección va de la mano con una renuncia, salvo en el mundo del deseo donde las cosas confluyen juntas.
En ese mundo, donde no estás, podés aparecer. Quien no está puede vivir tus sensaciones.
¿Y por fuera de ese mundo qué..?
La falta. La angustia. Las nuevas elecciones y la distancia, la diferencia propia de la libertad.
La inseguridad es el trance que vive entre los mundos que nos creamos.
Tus seres no son tuyos y quizás internamente, ni son de ellos mismos, pero en el deseo los sentimos parte de nuestras partes.
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Donde puedo estar y donde piso es el lugar de aprendizaje en la vida. Ya fui a otras lecciones para crear otros saberes y hoy necesito aprender y enseñar en dimensiones nuevas.
Sin embargo, donde alguien te falta, el tiempo se detiene, hay un espacio dentro que clama ser visto y oído. Te habla en un solo lenguaje y perturba tus nuevos andares.
Algunos podrán llamar a ese espacio apego, otros lo llaman extrañar.
Y será porque extrañar es ser un extraño en el presente por volvernos hacia donde ya no estamos o inventarnos historias con los que ya no están.
Caminar otras rutas, sin extrañar no suele suceder cuando hay amor. Sin él dicen que caminar es mas fácil, pero creo que hay paisajes que no pueden ser vistos sin amor.
No es posible evitar los espacios de falta. Son necesarios para recorrer.
 El peligro es detenerse en el vacío. Se comienza por mirarlo, detenernos a pensar de qué se trata, por qué estará allí y acabamos por perdernos del camino que nos esperaba.
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Que tu senda no sea la mía es condición para que desee que seas parte de mi andar.
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El cruce de miradas puede darse entre los diversos mundos, las sendas o los cuerpos.
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 No siempre nos encontraremos en la misma dimensión. El riesgo es dejar de encontrarse.
Pero eso también es una decisión.

Abismos y enseñanzas

El abismo está entre dos ideas
Entre una palabra no dicha y una totalmente arrebatada.
¿Y ese arrebato no anuda una verdad?
La verdad de la ficción que nos antecede.
La que nos aloja en el mundo y nos desampara en la vida.
Creencias. Prejuicios. Ideas de otros.
Quedan en el velo del decir.
Los silencios son sabios y, alguna que otra vez, ahogan cuando pujan por salir palabras viciadas.
Palabras con vicios de sentidos, con alas ágiles pero inútiles a la vez.
¿A dónde van las voces? En el rincón donde son guardadas se anudan para insistir y salir sin ser repensadas.
¿Te enseñaron a mentir? Mentirás antes de entender lo que implica una verdad.
¿Te enseñaron libertad? Reconocerás y evadiras un ancla con facilidad.
¿Quién enseña en realidad?
Enseñan las palabras, las miradas, los suspiros, lo que queda sin decir, el llanto acompañado con algún mito que oculte lo trágico para que "los niños no sufran". Enseñan las reglas y su ausencia en nuestra historia.
Enseñan los artistas y los otros que nos abren una historia antes de que podamos contar las nuestras.
La pregunta que me falta es: "¿Qué es lo que puedo enseñar?"

Subjetividades cruzadas

Un sentimiento detrás de la decisión puede explicar una tragedia o el acto de amor mas heroico. Pero una forma de vida transformada por buenas decisiones es un recorrido subjetivo por los mares de la angustia y la incomodidad.
La “caja negra” de lo inconsciente opera con gran efectividad en los actos que decimos hacer desde la voluntad y el deseo. ¿Desde que posición deseamos? ¿Desde la que aprendimos a movernos en este mundo lleno de decires o desde dónde?
Construir implica la lucha contra los fantasmas conocidos pero aun asi temidos, que nos invitan a repetir y a transitar la vida muriendo lentamente en el acto sin creación.
El invento no es fácil. Supera al fantasma pero nace de él.
Alegrarse por la alegría personal es sencillo.. Sonreír por mirar escenas bellas desde afuera es un invento.
Capacitarse para dar respuestas a los problemas refugiándonos en teorías es sencillo... Vencer barreras epistemológicas e ideológicas es un invento.
Repetir palabras es sencillo... Crear una verdad que haga un lazo entre sujetos es un invento.
Amar lo bello es sencillo. Amar las sombras es un invento.
¿Será que en este mundo tecnificado y lleno de inventos materiales se nos ha acabado la creatividad necesaria para unirnos en las diferencias?
Por momentos si. Nos inmiscuimos en la fantasia de unión globalizada por las informaciones actualizadas y los mensajes inmediatos. Pero también existe la decisión de unirse en los símbolos que nacen del silencio, la escucha profunda, el llanto liberador de monstruos tortuosos, una mirada tierna que ayude a sostener lo que se pierde entre los vaivenes de existir.
La pérdida nos habita, se van restando recuerdos en las relaciones profundas y se va creando lo mítico y porque no lo mágico de un vínculo.
Perdemos el tiempo, la vida, el aire, el sol y la luna. Todos los días se resta una pisca más de algo y nos queda un espacio entonces para inventar.
Aceptando lo perdido se construye el cambio.
Perdiendo la aceptación del cambio,repetimos,sin mas,hasta que duele vivir.
Son las distintas posiciones subjetivas las que en sus contrastes nos muetran las mejores y peores jugadas para la vida.
Inventar va mas allá del pensamiento consciente. Implica captar el vacío en nuestra posicion como sujetos de faltas y abrazar los sin sabores, luchando contra las palabras viciadas de repetición que nos habitan para abandonar los idilios esperanzadores y co-crear con el presente (regalo) que nos desafía.

Cielos

¿Con que ojos miramos el cielo?
Nos envuelve la magia de la noche estrellada y tantas veces nos encuentra distraídos.
Poco a poco olvidamos el valor de lo que nos rodea, si es que alguna vez se lo otorgamos.
Sucede que allí estan las cosas, quedandose o yéndose pero volviendo a ser vistas.

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¡Luna que iluminas el manto oscuro junto con las estrellas que brillan mas allá de su muerte!. ¿Dónde estas realmente? Te veo tan cerca y jamas podría tocarte solo con mi deseo -¿o quizás si?-
Quizás el amor sea como nuestro cielo: imponente nos envuelve en una magia particular, podemos ver los destellos y los matices artísticos que cambian durante el día, pero a pesar de lo que vemos no podemos revelar por completo lo mítico de su existencia.
Podemos ponerle nombre a un fenómeno pero ¿acaso eso lo define por completo?
Creo que aquello que nombramos nos define primero a nosotros, nos muestra nuestros modos de andar y de vivir con lo inexplicable.

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Sol y luz van de la mano siempre y cuando el hombre se distancie de el. Una caricia de esa gran estrella nos apagaría para siempre.

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Los astros son una metáfora, nos ofrecen una ilusión que nos sostiene.
Esa distancia entre lo que vemos y la existencia pura de los objetos nos permite ceear fantasías que hablan de el mundo que creemos ser.

¿Como se ve tu cielo?

Pasión (es)

El rescate de una pasión olvidada es como presenciar un nacimiento o comenzar un viaje de aventura en el que de nada estamos seguros, pero la profundidad de la situación nos envuelve y nos penetra desde lo más íntimo y recóndito del Ser.
La palabra Ser siempre es con mayúsculas para mí, por el hecho de creer en él como lo supremo que se encarna en nuestros cuerpos, que nos empuja siempre hacia donde no estamos seguros pero que partuicularmente se anuda a diferentes pasiones.
Estas últimas son incógnitas hasta que las cosquillas en el torso se inician para erizar nuestra vida e impregnarnos de placer.
¿Dónde está la vida para aquellos que encuentran lo dulce en el sometimiento, en la dominación o en el mal-trato?
El arte tiene también sus fuerzas oscuras que manchan lo bello con el contraste de lo trágico.
¿Cómo aceptar una tormenta en el paisaje de una pradera o de montañas imponentes que hipnotizarían a cualquier mortal? No sé si humanamente estamos preparados para aceptar los contrastes. Sin embargo buscamos contrastarnos respecto a lo natural de nuestros orígenes que se manifiesta en la agresividad, los impulsos, lo desmedido.
La contradicción es condición de la humanidad que impide aceptar aquello que es nuestro, pero que hemos transformado en otra cosa para conseguir beneficios. Pensemonos en la civilización, el arte, la música, las rutinas formadoras de patrones para "vivir el mundo que nos toca", pensémonos ahora. Dejemos que eso hable de nuestra historia.
El momento presente es un constante discurso que nos rehusamos a leer o a escuchar infinitas veces, por que creemos que vendrán relatos mejores, o porque consideramos que la transición del hoy es solo un puente para vivir lo que viene.
¿Qué viene? Nada viene. Todo se esta escapando en la espera por la incógnita.
y así se pierden las pasiones, detrás de la letra dibujada con repeticiones sin esfuerzos y lo peor, sin apreciación.
La interioridad del día nos remite a un espacio que requiere apreciación, pausa y relieves ingeniosos. Un relieve ingenioso puede ser esa sonrisa que se escapa cuando en vez de buscar sentidos, solo sentimos la emoción de darnos cuenta del ahora, o cuando despues de un encuentro con otra persona podemos mirarla y escuchar sus palabras sin pensar en nada mas, solo abrirnos, o cuando superamos esa rumiación de ideas torturadoras que nos impide ver lo bello detrás de lo mortífero. Abandonar el torbellinode ideas entorpecedoras nos conduce a decidir desde el Ser.

S.E.R:
Solo Entonces Reiremos...cuando caminemos sin prisa.
Solo Entonces Reiremos...cuando miremos con fé.
Solo Entonces Reiremos...cuando creemos sobre el vacío.
Solo Entonces Reiremos...cuando nos emocione estar vivos y deseemos lo bueno para alquien mas aparte de nosotros.
Solo Entonces Reiremos...cuando el tiempo nos calme.
Solo Entonces Reiremos..cuando el miedo no nos detenga y escuchemos lo que nos hable.
Solo Entonces Reiremos...cuando el hoy se vuelva eterno.

Arte(sano) del Deseo

¿Qué es lo que duele?
La energía adopta estilos distintos para cada misterio.
La risa, el suspiro, resoplidos y llantos...

¿Que es el cuerpo sino energía? Cuando duele, duele la vida.

El exceso de los cuerpos remiten al temblor energético en el cual la fragmentación se vuelve visible. La armonía se rompe y el dolor se transforma en angustia: ese afecto irrepresentable que nos perturba, pero que a su vez nos mueve, nos incita a transitar por otros caminos porque, de lo contrario, nos desbordaría.

¿Que camino tomar cuando el exceso nos excede?

El camino del Deseo. Aquel que implica la transformación mas valiosa de las pasiones secretas. Desear implica renunciar a algo del todo, para energizar una elección, darle valor y vida.
 Por ello creo que es un arte, no es fácil simbolizar lo que no existe. Como una pintura antes de ser plasmada en superficie, que revoluciona al vacío que la precedía.

•Entre senderos y rumbos•

~•Meditación•~
Cada vez que esa palabra resuena entre un par de sujetos afloran las fantasías acerca del "viaje interior", el "desarrollar sentidos ocultos" y no podemos olvidar "la dificultad de guardar silencio y elevarse hacia un mas allá desconocido".
Claramente ubicamos a esa práctica como pura y exclusiva de los seguidores de buda.
En el recorrido de los mundos que uno enfrenta cuando vive y cuando ama, comprendo algo especial: meditar es mirar por primera vez. Bañar aquello que nos rodea con nuestros "no sé" y embebernos en asombro.
De ahí mis pasiones mas atrayentes por la investigación y el arte del misterio. ¿Qué es lo que son sino son inventos?
Entre senderos y rumbos siempre hay impasses que nos invitan a dejar de respirar para sentir la pausa donde el todo y nuestras "nadas" se anudan en el universo y emitimos un suspiro que nos conecta, que nos dice, ¡aquí estoy, y es precisamente donde debo hacerlo, aquí mismo existo!.. y allí la muerte no puede penetrar lo insondable de la magia, del artificio y de la emoción por Ser. Ser uno mismo entre el todo que nos interpela segundo a segundo.

¡Que eso nos pase entre el café, los amigos, un buen sexo, la ciudad y la aventura!.
 Meditar es mirar de nuevo con los ojos del Deseo y yendo mas allá de el. Admirando las simplezas y amplificando los sentidos para crear la esencia del silencio aunque el ruido se empecine en continuar su recorrido.

Vientos

El viento susurra a mis oídos una nueva canción.
La melodía de la transmutación solo se percibe en el viaje.
El viaje, cualquiera sea, es una rebelión contra el miedo a cambiar.
El viaje es dinamismo puro. Y trae el plus de la confianza en que todo lo bueno va a ocurrir.
Si tan solo cambiáramos con la esperanza y la actidud aventurera de cada viaje, transformarnos sería un placer.

***
Viajar es irse de donde transitamos con frecuencia.
Ausentarnos de los mismos "tengo que" y de los "siempre" que nos determinan.
Yo siempre...soy
Yo siempre...llevo
Yo siempre...digo...
Tengo que...hacer, decir, actuar....

¿Y si viajamos mas? Animándonos a renovar esos "yo siempre" para dejar lo estático en una cajita de memorias para animarnos a la actitud de aventura: desconocer pero avanzar, con los recaudos e inteligencia que eso implica.

Explorar nos acerca a la vida, como la respiración nos marca el ritmo, del momento a momento, respetando las pausas en el curso del aire que nos impulsa a existir.

Repetir es condición de aquel que teme. La repetición es necesaria para aprender, siempre y cuando dejamos el margen para la novedad, tan confundida por el error y tan cercana a la verdad.

***
Que la risa sobrevenga en la sorpresa y que el llanto pueda ser liberación en tiempos de cargas.
Soltemos el alma para que baile con el viento que cada día se encarga de componer una nueva canción.